Je décroche la moitié de la sphère bleue accrochée au clou, tout en haut, contre le plafond. “Ist das Kunst oder kann das weg?”, se moque l’employé de la société que nous ne payons pas, qui nous a été imposée. Par terre, de la poussière qui se mêle aux cheveux, de la mitraille et des confettis. Plein. Nous quittons l’appartement. Banana Jo a été emporté, Gulliver est décédé, c’est Serge…